Aux premières lueurs du jour, Bestiole a éteint son amour.

C'était chaud et doux pourtant, ça lui faisait un soleil d'hiver, un soleil de minuit. Mais Bestiole veut un abri grand comme toute une vie, une super cachette atomique. Elle a les bagages encombrants finalement, il lui faut des siècles pour faire le tri. Elle voudrait être de l'autre côté du bruit, appuyée à la paroi épaisse d'une géologie qui tait son âge. Et tant pis si c'est froid, et tant pis si c'est vide, elle est trop pleine, ça fera contre-balance.

Bestiole ne veut scruter que sa panse et n'entendre que sa chamade qui fait tambour.

Aux premières lueurs Bestiole a éteint. Il faisait trop jour.