26 novembre 2011
bAng, bAng
Il est faucheur, canardeur malavisé au lance-cailloux affuté. Des cailloux-comètes, des trucs tout petits qui s'embrasent au contact de ma stratosphère et me laissent des cratères rageurs bileux et amers. D'une amertume qui tait son nom, honteuse. Du brûlé, du cramé, de l'attiléen, du sur lequel ça ne repousse pas.
Beurk.
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Z