Elle est funambule, elle avance sur le fil de rasoir. Quoi qu'elle fasse, ça tranche.

Elle dit, au mois d'avril Je suis une machine à empiler les listes au fond de mes poches. Les callosités dans la paume de ma main me font office de boulier. Je compte mes pas et cette comptaison me pompe toute ma concentration. C'est exprès, c'est un...