pOumOns

Elle a le poumon rétracté, rétréci, rabougri. Elle a le poumon malheureux, elle a le poumon qui sent le vieux.
Elle a le poumon crevé, percé, à plat. Elle a le poumon qui ne prend plus. Elle a le poumon fatigué, qui ne se remplit plus.

Et ça l'accable.

Mais le poumon plein et tendu, ça lui fait mal, et ça lui fait peur. Elle a peur d'avoir mal. Elle a mal d'avoir peur.
Elle respire petit, elle respire bloqué, elle respire engoncé, elle respire étroit. Elle respire tout bas. Elle ne s'entend même pas.
Elle ne fait pas un bruit, elle ne se dérange pas.

Elle se conjugue sur des carnets.
Déchiquetée, désossée, désarticulée.
En miettes, en pièces, en fragments, en éclats.
Elle ne se recompte pas les morceaux. Elle se fiche bien de ceux qu'elle aurait perdus en route.

Rapiécée, éclopée. Boitillante.

Mais elle court vite sur des autoroutes imaginaires, et ça l'étourdit. En attendant.